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    Todos los consejos, los trucos y plantillas, encuentralos en LAS PLANTILLAS DE PAULA

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    domingo, noviembre 06, 2005
    Supervivencia...¿o brutalidad?
    Hoy con unas arquitectas amigas-socias, por alguna razón conversamos de los asados campestres y recordé una aventura juvenil de hace muchos, pero muchos años, escondida en mi subconsciente.
    Estábamos en último año de colegio un grupo de amigos rugbistas y además scout armamos un campamento de verano en las montañas de un fundo.
    Lo pasábamos de maravillas, invitamos al séptimo integrante, un gringo, el Douglas Bouzia, que estaba en el intercambio de becas del American Field Service, gringo bruto y grande como ropero.
    Ya llevábamos cuatro días y se nos acabó la comida, los pollitos cocinados de nuestras mamás y los chocolates y galletas también, del fundo conseguíamos el súper rico pan amasado pero nada mas, nos prestaron un hacha y un poco de leche de vaca recién ordeñada, ni se imaginan comparada con las leches pasteurizadas de hoy, empezamos a sentir hambre…
    Los rebaños de ovejas eran enormes, nos entreteníamos tacleándolas y sacándonos la cresta atrapándolas, la competencia era quien atrapaba más, de repente el Soko grito, oye, comámosla, está rica…, se paralizó el tiempo, la soltó, nos miramos y nos fuimos al campamento, esa noche elucubramos que hacíamos, nos volvemos a la casa…atrapamos a la oveja y ¿Cómo la matamos? Ya pensábamos en comer hasta lombrices, ¿naturista? Conseguimos unas cebollas e hicimos una sopa muy mala…Bueno, mañana la atrapamos y la asamos,… si ya sentíamos el olor al asado, el fundo era grande y los campesinos estaban lejos así que ni siquiera verían el humo ni menos el olor, Mmm olor a asado, ya nos dolía la cabeza y la guata.

    El viernes, amanecimos antes del sol y nos sentamos en la cima a esperar el rebaño, teníamos café pero ya nos salía por las orejas, en la noche pensamos que lo mejor para matarla era ahorcándola, así que ya era un hecho, de pronto aparecen, esperamos los siete de la montaña, ya muy cerca José Luis sale gritando oveja, todos lo seguimos, cada uno atrapa su oveja altiro, ya nos saboreábamos, cual escogemos, el gringo se agarra la suya y se la hecha a los hombros, esta es la mía, this is mine…y parte al campamento, yo parto con la mía y José Ignacio también, Ignacio la suelta, al Yoti ya se le había arrancado, José Luis la suelta cuando vamos caminando. Ya en el campamento después de discutir elegimos una mediana, ni joven ni vieja, nos mira con unos ojos de cordero degollado…
    Bueno, la ahorcamos entonces…se atrevio el Joaquin alguien le pone el cordel en el cuello, ya no nos mira, se dio cuenta de nuestras intenciones y chilla, bala, grita, horror, le pasamos la cuerda por la boca, grita pa’dentro con los ojos desorbitados.
    Ya teníamos elegido el árbol, alguien tira el cordel y nos repartimos entre los que la sujetamos en el aire a la altura de nuestros hombros y los que tienen el otro extremo del cordel, le dan una vuelta al cordel en una rama y contamos hasta tres para soltarla, es el asado, es la oveja, nuestros corazones a full, la adrenalina a concho, ya la soltamos…un segundo de silencio y de nuevo los balidos, los chillidos, nos miramos y nos reímos en forma nerviosa, el Yoti se va mas lejos, “suéltenla, suéltenla…” la oveja mueve sus patas como nadando en el aire, los segundos son eternos y no le pasa nada, suponemos, nos miramos, ya no nos reímos, ¿Qué hacemos? ¿La soltamos? Alguien dice ya está media muerta, esperemos, ni como ni porque, pero alguien suelta el cordel, se va de viaje y queda en el suelo quieta, la amarra de los pies delanteros se había soltado, de pronto intenta pararse, varios de nuevo vamos al tacle y la inmovilizamos, ya en su estado no podíamos soltarla, pero aun viva y coleando, Hey, que hacemos, ya estábamos angustiados, alguien dice, matémosla con el hacha…nadie se mueve, ya no grita, parece medio desvanecida, de pronto cuando nos relajamos intenta pararse y correr, sus patas traseras aun están amarradas, el José llega con el hacha, tremenda hacha, yo le pego pero con el mocho del hacha, por el filo ni cagando imagina la sangre…su golpe es suave producto del miedo y el espectáculo se esta poniendo malo, la oveja hace como unos espasmos, yo agarro el hacha y se la pongo con toda mi fuerza en el cráneo mientras pienso pobre animal como esta sufriendo, hay ruido de huesos quebrados y silencio…ya no se mueve.
    Después de unas horas de mirarnos nos va volviendo los colores y el ánimo, de cuatreros nos morimos de hambre, pero ahí esta nuestro almuerzo, comida, desayuno, y teníamos hambre, alguien dice que hay que desangrarla, así lo hacen con los chivos y volvemos a colgarla, ahora ya mas calmados, un corte en la yugular y ya, nos quedamos mirándola, hay que descuerarla.
    Nuestros cuchillos de scout habían pasado por las manos de los papás y estaban perfectamente romos, apenas cortaban el barro, los afilamos unos contra otros y con piedras, ya, por donde partimos, el José de nuevo es el experto, parte de la entrepierna y como si supiera ya estaba tirando y cortando, se le rompió solo un par de veces y ya estaba pelada, el fuego lo teníamos listo hace rato, así que enterita a los hierros, le cortamos la cabeza y con el cuero lo enterramos estilo indio, con piedras encima.

    Las cebollas que nos quedaban las hicimos al fuego y estaban exquisitas, el jugo de la carne se encargo de eso, y a fuego lento sacándole de pedacitos nos la fuimos comiendo, el Yoti fue el último en comer ya cuando se estaba empezando a enfriar, jajaja, está de maravillas, mira la desgraciá.
    Escrito por Hernán Fco. a las 5:55 p. m.  
    21 Comentarios:
    • a las 1:45 a. m., Blogger La Revolución de las Costillas said…

      jaja qué buen comentario, mientras leía me iba imaginando la escena y recordé un año nuevo en que un tío llegó a casa con un cordero (vivo!!!) de regalo. Ahí estaba el pobre cordero amarrado en el patio y mi papá buscando como loco a alguien que matara al cordero, no podía quedarse en el patio para siempre!. No pude comer (en realidad nadie comió, regalamos toda la carne). Nooo! cómo comer algo que había visto vivo (hasta me había hablado, literalmente, claro). Hasta el día de hoy no puedo probar la carne de cordero.

      Me gustó tu flog. Seguiré visitándote.
      Saludos!.

       
    • a las 1:45 a. m., Blogger La Revolución de las Costillas said…

      perd+on blog*
      jeje lapsus jaja es que tengo abierto mi fotolog en otra ventana...

       
    • a las 1:58 a. m., Blogger crusoe said…

      Complicado el tema, con hambre uno hace cualquier cosa, es natural.
      Pobre alimalito.
      Saludos,
      Crusoe.

       
    • a las 7:37 a. m., Blogger Perplejo said…

      Tienes facilidad para redactar historias personales. ¿Sabes?. Me gustaría conocer los blogs de tus amistades arquitectas, para preguntarles cómo entienden estas ciudades.

       
    • a las 8:26 a. m., Blogger ♥LadyPaula♥ said…

      Con hambre, haria cualquier cosa... sin embargo, al leer tu relato recordaba a mi papá, quien se emociona aun a sus mas de 50 años cuando recuerda como mataba su papá a los chivitos... un día viendo la granja (la primera) cuando iban a matar a una oveja, el se quedo pegado en la tele y dijo: "creen que es muy facil matar a un chivo... aun siendo el beeeee beeeee en mis oidos".
      Brrrrrrrrrr me dio escalofríos. En el sur se comen la sangre con cebollita cuando lo desangran.
      CAriños desde aca

       
    • a las 8:50 a. m., Blogger gentzane said…

      gracias por su visita a mi boite
      su edad es casi similar a la medida de mis caderas
      jejeje igual es poco
      luego leere su blog cuando tenga mas tiempo saludos

       
    • a las 8:55 a. m., Blogger cris said…

      Glup...pues a mí me ha impresionado.
      Pobre oveja...

       
    • a las 9:00 a. m., Blogger gentzane said…

      estuve viendo tu codigo de fuente y hay cosas que estan de mas en tu plantilla por ejemplo lo de la luna es muy grande en tamaño y lo ideal es que en la parte de sidebar no supere el tamaño de 100

      y sobre los link te recomiendo poner todods tus links con un tamaño de 80 quizas se arregle

      saludos

       
    • a las 10:44 a. m., Blogger Hernán Fco. said…

      Gracias niña, pero el problema lo tengo solo con el Explorer, por el ancho de la columna izquierda por una foto grande que ya correjí pero no se vuelve a su tamaño original.
      Ando buscando nueva plantilla.
      Chau

       
    • a las 5:10 p. m., Blogger Mar said…

      Pobre corderillo!!
      Aunque, cuando hay hambre ya se sabe...jejeje
      Besos

       
    • a las 5:11 p. m., Blogger Don Chere® said…

      Claro con hambre uno ahce cualquier cosa. Me gustan los animales, pero creo que matarpara comerlos esta bien...pero no se les ocurrio una idea menso salvaje de matarla?
      Me encanto el relato, pero en ningun momento puede dejar de pensar en el mal morir de la pobre oveja.

       
    • a las 5:46 p. m., Blogger sadkaiser said…

      oye de las condes a pasar a un cuatrero es gran la diferencia pero con hambre hasta las migas del pan son wenas....

      has pensado en el daño q le provocaste a ese dueño del animal a lo mejor tenia pocas ovejas y con una perdida asi q se yo a lo emjor ya se als comio todas...
      ya me dio hambre...

      sad..

       
    • a las 5:51 p. m., Blogger Hernán Fco. said…

      Oye cabrito, estabamos en el fundo de un pariente y las ovejas eran requete muchas, y cada vez que me acuerdo mas lo unico que recuerdo era lo rico que estaba al final, teníamos mucha hambre.
      (ah y de Vitacura, Santa Maria pa'ser preciso) chao, luego te invito a un curanto pa'olvidarse de la oveja

       
    • a las 9:09 p. m., Blogger Pilar said…

      Me dió penilla la pobre ovejilla... pero ha sido un buen relato.
      Hasta pronto Hernán, cariños.-

       
    • a las 11:14 a. m., Blogger LostCause said…

      Me parece horripilante tu historia!!. No sabía que tenía un "conocido" Cromagnon, te imaginé incluso vestido a la usanza de la Guerra del Fuego. Porque me imagino que de esa época es la historia, en la actualidad la gente va al súper. Y cuando va de campamento, se asegura un montón de latas de atún. Menos mal.

      :p

       
    • a las 11:51 a. m., Blogger Hernán Fco. said…

      Que pesá mi bella comadre...
      descargos: Eramos niños scouts llevabamos dos dias a punta de cafe, estabamos lejos de la civilización y no habia celulares ni super en los cerros de Concon y ptas que fue entretenida y aventurera nuestra aventura, jajaja, estoy ubicando a mis compañeros de esa oportunidad, ahora grandes gerentes y empresarios de exito.
      mi tia me dijo que me iban a weviar los DDHH

       
    • a las 3:35 p. m., Blogger SIONA said…

      Hernán, gracias por tu consejo sobre los robots, creo que ya lo tengo controlado, soy nuevita en blogger y no lo controlo bien ... ya me contarás como se suben videos ;)
      bss y gracias por tus palabras, siempre tan atento.
      SIONA

       
    • a las 4:21 p. m., Blogger SIONA said…

      jajajaj hola de nuevo, ya tengo el link que me pasaste, ahora traduce!!! jajajaja
      bss
      SIONA

       
    • a las 5:54 p. m., Blogger ernesto esteves said…

      Parabéns!
      Tem aqui um bonito Blog.
      Cumprimentos de Portugal.

       
    • a las 9:01 p. m., Blogger astoki said…

      MICO
      TE RECUERDO QUE EL GRINGO ERA BOUZA Y QUE LA SOGA SE CORTO PORQUE VARIOS NOS COLGAMOS PARA APURAR LA FAENA Y SOLO CONSEGUIMOS QUE LA OVEJA CON EL GOLPE EN EL SUELO Y AL AFLOJARSE LA CUERDA, RESUCITARA.
      CONTACTARE AL SOKO PARA QUE APORTE SUS RECUERDOS, YO TENGO MAS ,PARA MAS ADELANTE.

      J.I.

       
    • a las 9:52 p. m., Blogger Hernán Fco. said…

      ASTOKI??? Ptas ¿eres Jose Ignacio? tu blog está muerto (inactivo) que bueno sería contactar a los matadores del cerro, mis saludos mas cordiales.
      Hernán

       
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    Principalmente Constructor (Civil)también Corredor (de propiedades) Paisajista y remodelador ¿Le tinca?
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